.
miércoles, 8 de diciembre de 2010
martes, 7 de diciembre de 2010
A dónde he ido….
He ido, lentamente, esperándote.
En la tarde que aproxima tu llegada;
en la penumbra que presagia tu perfume;
en la aurora que dibuja soles en tu frente.
He ido paso a paso, descubriéndote.
En la mirada del cristal de tus ojos;
en la caricia de luna de tus manos;
en la esquina donde ayer caminabas.
He ido contra el viento, reconociéndote.
En los rostros del aire que te dibujan;
en el halo que deja tu figura incesante;
en el tiempo que te trajo hoy a mi tiempo.
He ido, día a día, recobrándote:
En el instante de abrazarte a mi alma;
en el momento de guardarte en mi sueño;
en el eco de mi susurro en tu cielo.
He ido, solo, a veces, recordándote:
En el adiós gris de aquella mañana,
en el camino oscuro de aquella noche ,
en el abrazo ilusionado del encuentro.
He ido deshojándote, desviviéndome,
pétalo a pétalo, en los jardines busqué;
en los caminos pegunté ya sin aliento;
en mis ojos estabas como aquella rosa:
...te encontré en el jardín de los amores,
he ido corriendo con el corazón anhelante;
en mis ojos vivía todavía tu rosa que era mía:
La que aún quería entregarme su perfume!
Noviembre 2007
domingo, 5 de diciembre de 2010
Manos para una enigmática sonrisa...
De: Diego De Castro Korgi
 |
| Manos pra una enigmàtica sonrisa De Castro/2002 |
De la tela emerge en contraluces su aura misteriosa;
De qué mundo irreal proviene su figura apacible.
Si el arte existe es por su mirada de aire profundo.
Qué es su sonrisa sino el eterno destino humano
de la contemplación absorta e ideal de la belleza.
De qué cielo, de qué universo viene su presencia
que nos roba el aliento y nos devuelve el sosiego.
Qué palabras nos diría después de mirarnos, qué
secretos diría del hombre que vivió en su lienzo.
Del hombre que descubrió que la belleza nace
vive y emerge de una tela como el sol en la mañana,
o como la luna en un lago arrullado por silencios.
Si la paz anhelada existe está detrás de su figura, en
el paisaje perdido de un campo de hace cinco siglos.
O en sus ojos profundos como el universo conocido,
o en la textura suave de la piel que inspira los amores,
o tal vez en sus manos, sinónimo de las leyes físicas
de la gravitación celeste, orbitando el arte que nos
inscribe en la escencia eterna de la creación humana.
Manos, dulzura del reposo en actitud contemplativa,
como conteniendo el mundo conocido y el mundo
por conocer. Manos que nombran el arte de la vida,
actos del humano vivir, que albergan la caricia, el abrazo
la fuerza, la labor, el recibimiento y la despedida.
Manos que un día dirán adiós ante la inefable partida.
Manos para una enigmática sonrisa.
sábado, 4 de diciembre de 2010
Nocturno I
 |
| Nocturno I. J. A. Silva Postales del Álbum Familiar h.1940 (Error: Nocturno I) |
A veces, cuando en alta noche tranquila,
Sobre las teclas vuela tu mano blanca,
Como una mariposa sobre una lila
Y al teclado sonoro notas arranca,
Cruzando del espacio la negra sombra
Filtran por la ventana rayos de luna,
Que trazan luces largas sobre la alfombra,
Y en alas de las notas a otros lugares,
Vuelan mis pensamientos, cruzan los mares,
Y en gótico castillo donde en las piedras
Musgosas por los siglos, crecen las yedras,
Puestos de codos ambos en tu ventana
Miramos en las sombras morir el día
Y subir de los valles la noche umbría
Y soy tu paje rubio, mi castellana,
Y cuando en los espacios la noche cierra,
El fuego de tu estancia los muebles dora,
Y los dos nos miramos y sonreímos
Mientras que el viento afuera suspira y llora!
....................................................................
¡Cómo tendéis las alas, ensueños vanos,
cuando sobre las teclas vuelan tus manos!
José Asunción Silva
Sobre las teclas vuela tu mano blanca,
Como una mariposa sobre una lila
Y al teclado sonoro notas arranca,
Cruzando del espacio la negra sombra
Filtran por la ventana rayos de luna,
Que trazan luces largas sobre la alfombra,
Y en alas de las notas a otros lugares,
Vuelan mis pensamientos, cruzan los mares,
Y en gótico castillo donde en las piedras
Musgosas por los siglos, crecen las yedras,
Puestos de codos ambos en tu ventana
Miramos en las sombras morir el día
Y subir de los valles la noche umbría
Y soy tu paje rubio, mi castellana,
Y cuando en los espacios la noche cierra,
El fuego de tu estancia los muebles dora,
Y los dos nos miramos y sonreímos
Mientras que el viento afuera suspira y llora!
....................................................................
¡Cómo tendéis las alas, ensueños vanos,
cuando sobre las teclas vuelan tus manos!
José Asunción Silva
Nacido en una familia rica y culta de Bogotá, Silva, llevó una vida despreocupada, viajando a Inglaterra, Suiza, y Francia en su edad adulta temprana. Sin embargo, con la muerte de su padre y el aumento de las luchas financieras de su familia con experiencia a partir de entonces, Silva se vio obligado a regresar a Colombia. Incapaz de pagar enormes deudas de su familia, Silva aceptó un cargo diplomático en Caracas. Una vez allí, se sentía alentado por los escritores compañeros para seguir su poesía.
En 1895, el trabajo único de los grandes de la prosa de Silva se perdió en un naufragio. Fue, sin embargo, convencido de volver a escribir la novela de la memoria. En 1892, su querida hermana Elvira murió. Bajo el peso de estos dos eventos, Silva se derrumbó y se suicidó el 23 de mayo de 1896.
Escribió su primer obra, "Primera Comunión", en 1875.Conversaciones con otro (II)
 |
| Edvard Munch. El grito |
De: Diego De Castro Korgi
Ahora te encuentro, entre brumas anormales,
miro tu figura
tu cara
tus manos
todavía teñidas de falacias indudables.
Y no me hablas
porque no necesitas decirme que es inmenso tu malestar
-amargo y profundo- entre el sopor y el insomnio.
He visto tu verdad, dormida
...omitida entre un espeso letargo,
He visto tu vitalidad, hundida
...anclada por la farsa,
Y tu voluntad, naufragando
...dominada por los farsantes.
Ahora me hablas, entre brumas anormales,
oigo tu voz agotada
preguntado por tu vitalidad asesinada,
indagando por tu voluntad amordazada,
cuestionando las razones que justificaban.
Tu figura impalpable
muestra aún las huellas que repiten tus manos
-tus manos que quieren huír, entre brumas anormales-
Y todavía están asechando la mentira y los farsantes!!!
1981
viernes, 3 de diciembre de 2010
Sobran las palabras...
María Mercedes Carranza |
| Del Álbum Familiar. Postales 1914 |
Por traidoras decidí hoy,
martes 24 de junio,
asesinar algunas palabras.
Amistad queda condenada
a la hoguera, por hereje;
la horca conviene
a Amor por ilegible;
no estaría mal el garrote vil,
por apóstata, para Solidaridad;
la guillotina como el rayo,
debe fulminar a Fraternidad;
Libertad morirá
lentamente y con dolor;
la tortura es su destino;
Igualdad merece la horca
por ser prostituta
del peor burdel;
Esperanza ha muerto ya;
Fe padecerá la cámara de gas;
el suplicio de Tántalo, por inhumana,
se lo dejo a la palabra Dios.
Fusilaré sin piedad a Civilización
por su barbarie;
cicuta beberá Felicidad.
Queda la palabra Yo. Para esa,
por triste, por su atroz soledad,
decreto la peor de las penas:
vivirá conmigo hasta
el final.María Mercedes Carranza
Bogotá, Colombia, 1945. Licenciada en filosofía y letras por la Universidad de los Andes. Periodista cultural, dirigió las páginas literarias "Vanguardia" y "Estravagario" de El Siglo de Bogotá y El Pueblo de Cali. Por 13 años ejerció como jefe de redacción del semanario Nueva Frontera. Fue miembro de la Asamblea Nacional Constituyente que reformó la Constitución Nacional de 1991. Directora de la Casa de Poesía Silva desde el 24 de mayo de 1986. Puso fin a sus días en 2003.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)